Desde
que perpetro artículos en este blog, estaba en deuda con este gran poeta catalán por el que tengo una profunda
estima. Hace tres años preparé una antología de su obra que sigue inédita. Poco
a poco, iré dando a la luz algunos de sus versos y así podréis comprobar la
alta calidad de su poesía. Sobre su vida, es mejor que sea él mismo y en su
lengua el que se presente:
A continuación, nos cuenta de su
enfermedades y de sus poemas, de su boda y del hambre de la posguerra:
Ben
curat de la tuberculosi no ho vaig estar fins als vint-i-cinc anys. Quan en
tenia vint-i-set, el 1956, em vaig casar amb la meva xicota de tota la vida,
que havia suportat estoicament la meva malaltia. El 1958 vam tenir una filla i
el 1965 un fill. Jo vaig continuar treballant al despatx de ca la Tecla Sala , llegint i
escrivint versos. A més a més, però, feia altres coses. Els anys de la
postguerra van ser molt difícils per a Catalunya, a la qual s'havia intentat de
fer desaparèixer. A finals dels anys quaranta i sobretot durant les dècades
dels cinquanta i els seixanta, em vaig incorporar a tots els moviments que, a
la meva comarca, maldaven per desvetllar la consciència nacional, per recuperar
la identitat que ens havien volgut arrabassar. Vaig fer de tot aleshores,
potser perquè era un moment en què em sembla que comptava més el nombre que la
qualitat. Comptant i debatut, però, no vaig pas fer res més que el que em
tocava, el que sentia, el que m'agradava, en una paraula. Defensant el que
defensava m'estava conquerint a mi mateix, reivindicant el que reivindicava no
feia sinó lluitar per la meva llibertat. Presentar-ho com un fet excepcional
seria estúpid i grotesc. D'altra banda, és innegable que, tot i la por i el
risc, m'ho passava d'allò més bé.
Y
así termina Miquel su pequeña autobiografía:
L'any
1970 em vaig posar greument malalt altra vegada. Una esclerosi múltiple, aquest
cop, que en pocs mesos em va deixar com estic ara, és a dir, quasi paralític.
Un altre cop vaig llegir i, sobretot, escriure molt. No han estat fàcils,
aquests anys, i segur que tampoc no ho seran els que pugui viure. De fet, no
ens enganyem, viure mai no ho és, de fàcil. L'any 1984 va morir la meva dona.
L'any 1986 em vaig tornar a casar, pel civil, aquesta vegada. La meva segona
dona també em suporta estoicament, a mi i a la meva malaltia.
Sin
embargo, nada mejor que un poema para conocer a un poeta. Aquí tenéis éste en
que expresa eso que sabemos los que vivimos en “la gruta de las palabras”: que,
bien mirado, no somos más que eso, palabras.
NOSOTROS, SI LO
MIRAMOS BIEN
Nosotros, si lo miramos
bien, no somos más que palabras,
ordenadas, si queréis,
con altiva arquitectura
contra el viento y la
luz,
contra los cataclismos,
en fin, contra los
fenómenos externos
y las internas rutas
angustiosas.
Nos alimentamos de
palabras
y, algunas veces,
habitamos en ellas:
así en las elementales
palabras de la niña,
o en las esmeradas
oraciones
dedicadas a alabar la
eterna belleza femenina,
o, también, en las
últimas frases
del discurso de la
vida.
Todo, si lo miráis
bien, converge en nosotros
porque lo vamos
asimilando,
porque lo queremos
convertir en palabras
y que perdure en el
tiempo,
el tiempo que no es
otra cosa
que un gran bosque de
palabras.
Y nosotros somos los
habitantes de este bosque.
Y más de una vez nos
hemos reconocido
en algún antiquísimo
tronco,
con la reproducción
contrahecha
de una pintura antigua,
y nos hemos quedado
indecisos
como aquel que
desconoce la ciudad que visita.
Pero nuestra misión es
hablar.
Dar luz de palabra
a las cosas
inconcretas.
Elevarlas a la luz con
los brazos de una expresión viva
para que triunfen en
ellas.
Así todo, está claro,
sin vivir muy cerca de las cosas.
Nadie podrá negar que
la tarea es pesada.
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