DONDE LAS MUJERES

Hay cosas que uno no se explica y una de ellas es cómo no había leído antes a Álvaro Pombo al que conocía de tertulias televisivas cuando en la televisión aparecían escritores e intelectuales que tenían algo que decir y no mangutas, manguis y rufianes que nada tienen que decir, pero que llenan las ondas hercianas con sus estupideces. Quizás pensando que era un escritor de best sellers no leí a Álvaro Pombo hasta que un día, hablando con Jesús Sanz Rioja, el profesor más culto de Valladolid que lo mismo te define en dos palabras la novela negra que se te toma un Machaquito o una absenta, me dijo que leyera Donde las mujeres. Y como en todo le hago caso excepto en lo del Machaquito y la absenta, me lo he leído y tan sólo os digo que es una de las mejores novelas que he leído nunca. Pombo penetra en una familia ( no lo dice, pero son de Santander) y con una gran precisión psicológica nos describe ese gineceo en donde los hombres acaban malparados. La novela me ha parecido muy british, en el mejor sentido del término, y alejada de lo garbancero, propio de los escritores de la patria hispana. Es una novela que es muy, pero que muy recomendable y que curiosamente me ha llegado de viejo (ya no se editan cosas buenas como ésta) de un expurgo de la biblioteca de un pueblo  de Toledo cuyo nombre omito porque deja a su bibliotecario a la altura del betún. ¿A que lo ha sustituido por alguno de Ruiz Zafón o por las sombras de Grey? Sin perdón, como Clint Eastwood.