Me gusta
hablar de la literatura balear porque parece que en las islas tan sólo hay alemanes,
ensaimadas y el palacio de Marivent con el posado de los Reyes en el verano.
Por eso, escribo esta entrada de blog sobre Bartomeu Rosselló- Pòrcell un
mallorquín que fue amigo de Carles Riba, de Salvador Espriu y de Dámaso
Alonso. Me gusta hablar de literatura
catalana porque, frente a la vulgaridad de la CUP y de Puigdemont, quiero que
quede claro que amo a Cataluña y esas otras regiones que hablan, filológicamente
hablando, dialectos del catalán. Por eso hay tardes que leo a Villallonga o
escucho a Maria del Mar Bonet o me creo alumno de Gabriel Alomar y me imagino
que estoy con Chopin y George Sand en Valdemosa mientras el maestro compone su Regentropfen preludium. Por eso hay días
que me parece estar con Antonio Colinas en Ibiza, en esa casa mágica que tenía
un aljibe que guardaba toda la vida del poeta leonés. Por eso hay días que creo
que voy con Joan Manuel Serrat a visitar al farero del Cap de Pera, aquél al
que el Noi de Poble Sec prefería al vigía de Occidente. Hay otros días en que
creo que voy galopando con un caballo por Ciudadela y que me llego hasta Mahón
para escuchar la voz eterna del mar mientras despido a los ingleses de la isla.
Y todo son sueños porque no conozco Mallorca, ni Menorca, ni Ibiza, ni Formentera
ni nada que no sea la España peninsular. Como decía el maestro Borges cuando
alguien le elogió un soneto sobre el mar: ¡Pues ya verá usted de lo que seré
capaz cuando lo conozca!
A Amàlia
Tineo
Només un
arbre, a la vorera, porta
el
tremolor del mar, i el frec de fulles
retorna
el benefici de les ones.
Les
roques mortes en arenes mortes
viuen
només uns brins d'herba poruga.
Mar foll
de gris i verd i força d'aire:
trenca
cristalls sobre la costa blana!
Aprèn
l'ombra llunyana, blava i blanca,
dels
núvols plens de vent i pròdigs d'ales.
Només en
mi pots créixer més i estendre
més pura
sal, més amagada pedra,
i encara
retrobar-te en camins foscos
per
balenes remotes i algues velles.
Però jo
m'he perdut en les planúries
que han
oblidat la dansa, el crit de l'aigua
entre
alzines i roures, entre llunes
sense
rius, sense pous, sense ones altes.
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